ƒ El árbol de los Sonidos. (Ou La fiction inerte dans le soupir de la fleur.)

An accordion sighs among their affliction, darkened by the gleam in the smile of Artemisia.
A saxophone exhales the euphoric whispers that the death had decided to repress inside its marrow.
A contrabass seals our ingratitude to the moment of the flight while it summons the wraiths that corrupt the virgin’s kaleidoscope.
The Weepers have started their melancholic laughter, inventing once again the pain of humanity. The humiliation of mankind. The glory of civilization.
Like the poison of delicate silhouettes, you’re in my bloodstream draining me with hope. A simple drip of false bliss. Why we always search for the things we don’t need?

Ya llegamos al lado donde tus secretos me pertenecen. Y no eres más que la dulzura del reflejo en el sonido de las flores del mal. El perfume de tus lágrimas rechaza mi pecado, pero me separa de tu alcance. Las espinas que tanto daño han hecho a otros y que tanto te han protegido, son ahora los clavos que necesito para atender mi falta de sufrimiento. Aquellas espinas que en ocasiones rasgan los pétalos de la ternura con imparcial alcance.
Aquellos pétalos que en ocasiones acarician las espinas con desinteresado afecto.
¿Dónde me puedo crucificar?
¿Dónde me puedo arrodillar?
Desearía exhumar el dolor de tu pecho y enterrarlo en mi cansado corazón.
Pero de este modo te privaría de lo único que hemos alcanzado.
Entonces deduzco que somos como esas mariposas color ámbar que se pasean inocentes sobre el monocromático campo gris de la destrucción de los hombres.
Necesitamos el sentimiento para vivir, o solo seriamos parte de la fatalidad de la carne.
Requerimos la amargura de la tranquilidad. Demandamos la calma del tormento.
Plain individuals can’t stand the pleasure of sorrow. Besides, they escape to the empty pleasure of plastic. C'est le différence entre sceptiques et vrais croyants.

Somos los miembros calcinados de las estrellas que cayeron para hacer compañía a los muertos.

Una frase para María.